По некошеным травам футбольного поля,
До священных ворот, враг подкрался с мячом.
На коленях голкипера зреют мозоли,
От смиренной молитвы, Аллаху причём.
Капитан из запоя, развязана бутса,
Вся защита зевает, и крестит свой рот.
Оборону сломать? Ну пускай поебутся!
Кто с мячом к нам пришёл, от мяча и умрёт!
В.Блэк » 08 май 2013
.
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
После такого дриблинга неплохо бы положить мяч в девятку и на форуме в теме “Футбол этот наш”.
Футбол как война… Очень круто!