Тег
Шестиструнная Владимир Блэк В скверике играет старом Шестиструнная гитара, За живое задевая., Раны сердца бередя. Шестиструнная не знает, По кому я так скучаю, Почему не получаю, Ни звоночка, ни письма. С прошлой осени, ни строчки, И вальсируют листочки, Ставя точки, опадают, На холодный тротуар. В скверике играет старом Шестиструнная гитара, За живое задевая., Разгоняя […]
Далёкое лето Владимир Блэк Из прицепной, видавшей виды бочки, Мне тётя наливает квас, в бидончик, Туда засунув нос, и шланга кончик. Старик, из-за плеча, следит сквозь очки, Но тётя, как обычно – не до краю. Старик ворчит, давно живя на свете, А мне, пилить домой на лисапеде, Я, так и так, с поллитра – […]
Lavka Владимир Блэк Ночь. Рассеянный свет фонаря. Лавка. Парк. А на лавке – двое. Он склонился,что-то ей говоря, По-всему, были только-что в ссоре. Поворот головы и округлости форм, Омут глаз. Как она повзрослела ! […]
` Шагал над городом летал. Шагал художник. Я шагал. © В Блэк. 2018. Марк Шагал – Над городом, 1918. Государственная Третьяковская галерея, Москва, Россия.
Апрель Владимир Блэк Отзвенит последняя капель, Отцветут и вербные кануны. Разведя в сугробах акварели, Жигули проснутся песней юной. Но пока, к полуденной свирели Тёплый ветер подбирает струны, Я вернусь в оттаявший апрель – Целовать берёзовые руны. © В Блэк. 2018. Апрель. Жигулёвская акварель ®
Пятипроцентно овесененный поэт Владимир Блэк В окно смотрелась бельмами постылой, Металась ночь, до самого рассвета. Мир кутала, чтоб марту не простылось, В навязчиво носимый, белый бред. Всё замело.., и только мой кухонный Мирок всенощною лампадой отогрет. Под ней, на табурете воцерквлённый Пятипроцентно овесененный поэт. © В Блэк. 5 марта. 2018.
Шумный офис опустел,Все умчались на авто.За чужой компьютер сел,Не мешает мне никто. Взглядом впился в монитор.Пальцы сами по клавире,Словно суматошный вор,Душу – музе, разум – лире,Сердцу, пламенный мотор… За окном раскрытым, ночь.Улиц тысячи огней,Чашка кофе. Робость прочь.Страсть, чтоб выразить верней,Сорван с губ запретный скотч. Рвутся в тенетах слова.Пазлы рифм… Не то… Корзина.С гильзы прочь табак… […]
В желтизне тонет Город, обрюзгший туманом,Свет фонарный скользит по ветвям.Ловит бабочек жирных, порочным капканом,Их прожорливой лампой ням-ням… Сипло дышит, дрожат улиц красные веки,Голый тополь торчит словно срам.Проститутки – заблудшие чистые реки,Вам колодезьных люков там-там… Лжёт, облапив протёкшую дуру мостами,Переулки в улыбочки гнёт.Вы же, сёла и веси, всё знаете сами,Раз попалась, так знай, отъ*бёт… В.Блэк » […]
По некошеным травам футбольного поля,До священных ворот, враг подкрался с мячом.На коленях голкипера зреют мозоли,От смиренной молитвы, Аллаху причём. Капитан из запоя, развязана бутса,Вся защита зевает, и крестит свой рот.Оборону сломать? Ну пускай поебутся!Кто с мячом к нам пришёл, от мяча и умрёт! В.Блэк » 08 май 2013 .
Мир, распахнутый настежь,Где свободен лишь ветер.Что в тени своей прячешь,Звёздновышитый вечер? Занавешены окна.На запорах все двери.Город – каменный кокон.Люди – людям не верят. В.Блэк » 2006