Умер поэт. Шёл, шёл – и умер.
В осень уткнулся, как сбитый птах.
Полежал тихонько, услышал зуммер
И легко воспарил. А на небесах
Его уже ждали, лучились души,
Одежды архангелов белизной сияли,
Но внешне всё выглядело гораздо хуже,
Гораздо тягостней и печальней…
Тело его подняли, обмыли,
Завернули в саван, в землю зарыли,
Цветы оставили на могиле,
Потом стихи читали и пили…
Марга гладит Гале грудкуИ рабочий пальчик слЮнит,Галя женственна, как уткаБез ума от Гали Бунин.Почему понять не в силахСедовласый русский гений –Никогда ему РоссиюЭта Галя не заменит!..
…можно быть смешной – распущенной-и не играть словами… М. Цветаева Жахнем по маленькой, что ли, Кто нам теперь запретит? Пусть нашей совести кролик Перед удавом не бздит! Что ты уставился в скатерть – Это пролито вино! Кровь у нас ярче, касатик, Кровь наша – красный щенок: Бегает , не уставая, По цепи – круг […]
Из-за оснеженного стогаВыходит Пушкин, хмур и снул –Взглянул на мглистую дорогу,Зевнул и гульфик застегнул.Колышет ветер бакенбарды,Под носом сыро, пуст карман,Но есть ещё на свете бабы –Сей возвышающий обман!
Всё так и происходит.
Так-то смерти нет.
Да! Если верить Эпикуру)
Да. Если верить мне)))
Да.Очень грустный стих.Спасибо!!!!!!!!!!!!
Вам спасибо!