Капли, сбиваясь в кривые дорожки,
Заморосили, в субботу окно.
Пальцы за ушком мурлычащей кошки.
Мушку сгубило, оставшись, вино.
Дождик иссякнет и выкатит солнце,
За, перемогшим субботу, окном.
Кошка портвейн долакает до донца,
Мушку манерно поддев ноготком.
В.Блэк » 26 июн 2012
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
Ого, как это я пропустил? Очень мило! Пойду кота с дерева сниму, кстати).
Спасибо, Олег,
я вже слезмши 😉