Перейти к содержанию

сны о снах

Автор: · November 11, 2013

зима. синдром весталки. псевдомир.
бронхитный вечер.вечность снегопада.
проситься в губы мякотью хурмы…

и
поперхнуться
мерзкой водкой правды
о
тихом взгляде,
длинных рукавах,
в которых пальцы помнят чей-то выдох.
обнимет спину
сонная кровать
пустынно.
слово ищет выход
из горла
в лемонграссовые сны
твои,
где голосом о воздух
цепляться бы…
где запахом весны
плетутся
поцелуи-звёзды
по животу
всё ниже
ниже
ни…

***

присниться Верберу зародышевым злом
кормящим мир с руки – цветущий гнильно
на пальчиках,
подушечках,
вдоль линий –
слепой руки
не верящей в тепло
чужой ладони…

так не верят –
в лёд
вмерзающие плавниками рыбы –
речному Богу.
так мечтают прыгнуть
в лженеулыбку бездны
где полёт…

и пальцы
вспоминают чей-то выдох…

Другие произведения автора

стакан наполовину

· October 2, 2014

колодец страха.полный рот бедыбедой целован…темнотой вжиматьсяв крупинку света,пойманную пальцем.засолонеет зёрнышко водыпод веком… дальше – ночь. и только.где сны не снятся.где такая тишь,что слышно,как баюкает камышречных русалок.где луна на волкаскулит.и скалится пугливая трава,кусая пятки.под подолом юбкисквозит пустырь…а мелкие зарубки сукровят памятью.и в памяти провал… растворяться в крупинке света.потеряться на дне колодца.рот с бедой прятать в пальцах ночи.и […]

итога нет…

· September 27, 2014

пустыня стынет. мир на том концеморской ракушкивыльется в небесный(как будто сердце таетв чьём-то сердце)прозрачный голос…ветер на лицеуткнётся в моремарево-бессильно.бредштильнопо шкале бофорта. сама себякормящая аортапрорвётся синью.*** …а на другом конце ракушки –пальцы лепит глина (все безымянны)…десять негритятгубительноборнитово-красивыхпогладитьпротив кожи,как щенятбесшёрстных…и споткнуться пульсомо пульс.рассыпаться зерномподножным. густо поперхнутьсявчерашним сном.*** пустыня стынет… мир подарит светморской давильне… выплакаться штормом.саму себя топить в чужой уборной.итога нет…

одиночество. мир. две звезды.

· November 6, 2013

одиночество. минус зима… две звезды о которых я буду молиться, даже после того как погаснут… одино… подо мной чьи-то птицы цветут. небо выльется красным чувством, запахом, вкусом на язык, из промёрзшей кувшинки ладони. одиночество есть. мир вмещается в липкий сырой подоконник – крокус, кактус, и дождь пресно-тёплый из лейки. и душа не поющей, чужой канарейки. […]

Комментарии

Оставить комментарий

Your email address will not be published. Required fields are marked *