Он прав…

Он прав, конечно, был, нахал,
Когда мне руки целовал,
Как бабе, а не как поэту,
И не за чистую монету
Меня в стихах воспринимал.

Он предлагал построить дом
В каком-то городе чужом,
Где я была бы поварихой,
Ткачихой, бабой Бабарихой,
И долго говорил о том,

Чтоб не валяла дурака,
Что молода ещё пока,
Что всё переиначить нужно,
Не со стихами спать, а с мужем –
Ведь жизнь ужасно коротка!

Звенела вилка о стакан.
Мы даже обсудили план,
Как нам отчалить на край света…
Теперь он, вроде, стал поэтом,
А начинал – как царь Салтан!