Словно локон кончик лета намотаю.
Скоро осень! Скоро осень золотая –
Золотою цепью шелкопряда
Рядом с летом, рядом с летом, рядом.
Оттолкнётся и взлетит над лесом стая,
Но пока, пока на юг не улетает.
Приземлится в ягодной опушке
Та русалка. Там русалка… Пушкин.
Развалился, разомлел там кот вальяжно
Край у лета, край… Теперь уже неважно.
Однажды встретил ангела на питерской скамейке: Осенний дождь заглядывал ему под старый зонт, И плакал над прочитанным поэта-неумейки, И думал, ангел справится (подправить есть резон). _____ А ангел в зябкой осени над строками растрогался, _____ А ангел тихим шёпотом зачитывал дождю… _____ А дождь прошёл три месяца, из города не трогаясь… _____ А дождь […]
А вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб? Маяковский Адажио неспешно разливало, Дарило звуки Баха в ля минор, Аллюром чувств переадресовало Живущим за веками перевалов Иконописный нотный перезвон… О вечности в которой оживала Аллея дней всё […]
Катерина: Отчего люди не летают! Варвара: Я не понимаю, что ты говоришь. Александр Николаевич Островский «Гроза» (12.04.1823 — 14.06.1886) Я хочу, я обязан дописать «Рождённые бурей». Вот почему я дрожу над каждым своим часом. Николай Алексеевич Островский (29.11.1904 — 22.12.1936) Короновалась, наступая, осень 2019-го года Автор Неизвестен. Ищем 2020… 2021…. О, осени! Об осени […]
Ох, шикарно!
Спасибо, Олег!