Напой мне, Лондон
Напой, осенний Лондон, мне, как мокрыми ночами
Дома твои спесивые, нависшие над стритами,
Глазеют, словно призраки, желтушными очами
На дворики, проросшие газонами обритыми…
Напой, осенний Лондон, мне канцону одиночества,
Про то, как вянут истины, про то, как дом мне снится и
Про то, как исполняется цыганское пророчество:
Про спящую красавицу с пушистыми ресницами…
А знаешь, небо Лондона, не лей баллады грустные,
Мечты, дождями битые, и так давно простужены.
Поверить в поцелуи бы да в обещанья устные –
Мол, Господом не венчаны, но всё ж друг дружке сужены…
Сквозь занавеси-веки косит мой виндоу маленький
На гарден неприкаянный… да на чужие спаленки …
чУдно как.
шикарные стихи.
Спасибо!
Странно, Артур…
Вот дома спесивые, гардены и газоны вполне укладываются в моё стереотипное представление о Лондоне. А обращение “Напой…” – никак.
Для меня это сочетание интересно.
Искренне почувствовал или нарочито-абсурдно?
Очень гармоничное стихо!…Нравится!…
Спасибо, Римма!
Это был первый мой сонетный опыт.
Как выяснилось позже – всё равно неклассический размер)
Напой…
Поёт, Лондон, поёт…
Ведь, что ни говори, столица музыки.
А чувствую я всегда искренне.
Прикинь: ноябрь, один в доме, в саду поёт соловей! (в моих родных широтах птицы после Иваново дня не поют, а здесь, видимо, перед перелётом в Африку, новые романы заводят)
Потому – напой мне, Лондон…
Спасибо, талантливый малыш!