Ариадна прядёт свою нить,
Царь не сходит с отвесной скалы,
И Тесею, ещё плыть да плыть,
Но гостям уж накрыты столы.

Чёрствнут хлебы, прокисло вино,
Свальный грех средь окрестных палестр,
И хоть парус – не тот, всё равно,
Их в порту встретит сводный оркестр.

В ожидании, город устал,
На венки ободрали весь лавр,
Здесь, откуда был изгнан Дедал,
Есть на каждого – свой Минотавр…

© В Блэк. 2018. Август.