Медовый заговор

               В соавторстве с Jay

 

Ты не боишься пауков,

двухвосток, слепней и медведок,

а я смеюсь – в твоём селе

опасно очень… и не еду…

По мне, раз жук – то скарабей,

и не паук – а паучишка…

коровкой божьей на руке

меня заманивай не слишком…

Я не забыла… память губ –

не пустяки, а сердца память –

на каждом листике в строке,

на каждой буковке медвяной.

Ты не боишься быть собой,

а мне и вовсе – страх неведом,

вот так бы вечность или день

идти, зажмурившись, по лету,

под солнцем в кронах старых сосен,

припрятав нежности на осень –

тебе в глаза, а мне – в веснушки,

в уют просушенной подушки,

в арбуз огромный астраханский,

в тепло прогретой шёрстки хаски…

Ты знаешь, я люблю собак…

так, штрих, полосочка, пустяк…

не от того ли невозможность

души кошачьей осторожность

мне превратить в последний шаг –

туда, где воли «посебешность»…

…Знать, есть в судьбе моей погрешность –

в медовый заговор травы –

тысячелистника отраву,

ронять круженье головы

с твоей «безбашенной» на пару…

 

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

 

Смеёшься ты… а мне совсем

в моей деревне не до смеха…

Люблю я яблоки в росе

в траве под деревом и эхо,

в котором тонут голоса

и свист проезжей электрички…

и как звенит в цветах оса,

и как выкрикивают клички

своих собак или котов

соседи за глухим забором…

и как невиданных флотов

обходят пристальным дозором

в высоком небе корабли

свои воздушные владенья –

и золотистое Шабли,

являясь верхом наслажденья,

стекает в трюмы кораблей

и паруса пронзает светом –

и катит шарик скарабей

по небу, соревнуясь с ветром…

Я не любитель пауков,

но так красива паутина,

не в полумраке чердаков,

а там, где света гильотина

срезает ветки на кустах,

вокруг разбрасывая блики,

и где искрятся в лепестках

садовых роз и на клубнике –

повсюду – капельки росы…

Нет – я тебя не завлекаю!

Здесь в подворотнях – злые псы,

но к их заливистому лаю,

конечно, я давно привык,

и не пугает шершень лютый…

Но я не вешаю ярлык

ни на кого… И абсолютно

ни с кем якшаться не хочу…

Но не сбегаю чёрным ходом

или по лунному лучу,

пренебрегая обиходом,

от тех, кто знает, как и я,

что значить: бросить якоря.

 

 

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

 

 

 

На струнах тонких паутин

играет лето вальс цветочный,

я знаю о тебе заочно

так много… из твоих картин.

Как ты на бархатцы в саду

пчелиный рой сажаешь ловко,

как, с миром и с собой в ладу,

с ладоней кормишь мухоловку…

Мне нравится твой тихий слог

и дом, который стал причалом,

так редко книги эпилог

умеет стать строки началом…

Да, мне в розарии тепло,

большую тайну не открою…

через витражное окно

стекают влажно капли зноя.

Смеюсь не я – моя душа,

не повзрослевшая немножко,

и, кто бы что за нас решал –

чего нельзя, и, что нам можно…

Срывать ли с пирса корабли

или вставать на якорь прочно,

меня волнует не Шабли…

не только это… ну, а впрочем…

Я не любитель ярлыков,

занудных тем и поучений,

мне нравится луной в реке

неспешно плыть в ладу с течением…

Молчать и говорить с тобой,

в безлюдном мире слушать вечер,

когда часов вселенский бой

отсчитывает дни до встречи…

…но, только я прошу – молчок –

о том, о чём поёт сверчок…