К Пушкину

Normal
0

false
false
false

RU
X-NONE
X-NONE

/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:”Обычная таблица”;
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-priority:99;
mso-style-qformat:yes;
mso-style-parent:””;
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin-top:0cm;
mso-para-margin-right:0cm;
mso-para-margin-bottom:10.0pt;
mso-para-margin-left:0cm;
line-height:115%;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:11.0pt;
font-family:”Calibri”,”sans-serif”;
mso-ascii-font-family:Calibri;
mso-ascii-theme-font:minor-latin;
mso-hansi-font-family:Calibri;
mso-hansi-theme-font:minor-latin;
mso-bidi-font-family:”Times New Roman”;
mso-bidi-theme-font:minor-bidi;}

Рощ сентябрьских уют.

Лист ложится шурша.

Вверх ступеньки ведут.

Замирает душа.

 

Купола, купола…

Белый-белый собор.

Как же долго я шла!

(И иду до сих пор).

 

И всё кажется мне:

Не погост там, не тишь –

Прислонившись к стене,

Чуть печальный, стоишь.

 

Твой суконный сюртук,

И упругость кудрей…

(Не смирить сердца стук,

Не дойти до дверей!)

 

Не высок, не плечист.

Омут синих очей.

И застыл жёлтый лист

У тебя на плече.

 

Поднесу я сейчас

Георгинов букет.

Никого, кроме нас,

В этой осени нет…

 

 

Белогорский монастырь. Пушкинские Горы.

Фото из Интернета