Соловьи. Снега. Любовь до гроба.
А за гробом скучен белый свет.
Смерть пришла, стоит и смотрит в оба.
И честней на свете взгляда нет.
Я в твоей неглаженой рубашке
словно привиденье на ветру.
Сонных улиц ранние букашки
затевают прежнюю игру.
Тонут голоса в вокзальном громе.
Поезд отошёл. Другой придёт.
Силуэт твой быстрый, Бога промельк
в переулке, где никто не ждёт.
Серебрятся поля под звездою вечерней. Сизой дымкой окутан чернеющий лес. Беззаботно земле, у неё попеченье лишь одно – о младенце, грядущем с небес. День обещанный будет и долог и ярок, будет литься и литься в оконный проём. Запах хвои сосновой, орехов и яблок всем напомнит о детстве, о доме родном. Слёзы комом […]
Что струна зазвенела под тревожной рукой? Это вновь заболела я старинной тоской. Надоели куплеты для салонных утех. Сердце жаждет поэта молодого, как снег. Он не шутит. Он станет и судьбой и бедой. Упадёт и растает, разольётся водой. Этой праздничной влаге я доверюсь сполна. Сердце жаждет отваги золотого вина. Тихий звон с колокольни. Звон… и звон… […]
Любимых книг тепло и непокой в паучьей спальне в коробе забвенном нащупаешь пропащею рукой, и заиграет вирус в стылых венах, и преданность младенческого сна возьмёт своё из свалки философий, и поспешишь к долине, где весна таит свои берёзовые соки, где в чёрных ковылях ручьями вниз сбегают смерти сыгранные дрожжи… На все свои застёжки застегнись, отмежевавши […]
Комментарии