Вечное королевство. Аркадие Сучевяну

Что там в Королевстве Датском? Ну а что с ним может статься?
Всё по-прежнему – сгнивает… пьют и нюхают табак.
Материт его Принц Гамлет – всё ему убийства снятся,
Всё грозит престол – в осколки… и сломает ведь, дурак!

Под дождём ржавеет правда, позабыта не случайно –
Завонялись даже яйца в соловьиных потрохах,
Расплодились, будто мухи, догмы и “святые тайны”,
Подозрительные звёзды – гнилью в мифах и стихах.

Древоточец роет руны – хроники престолов дряхлых,
Сладкий тлен перетирая, c ароматом новых мод,
Черви из болот престижных посреди растений чахлых,
Спесью полны, по канавам род ведут от нематод.

Королевство это вечно – социально и вне смерти,
Дух его живее жизни, заразителен порок.
От престола веет тленом в подземельной круговерти –
Той, что величают раем, ада пошленький раёк.

Мост из крыл полусожжённых – к стенам датского “величья”,
Через скорбное барокко туш убитых лебедей…
Там театр арастрой жизней мелет мелодрамы птичьи,
Там актёр – ничтожный винтик, дешева судьба людей.

Винтик мелкий – это символ датских ценностей и царства,
Человек – презренный винтик, мира микро-атрибут.
Даже Бог – болт беспринципный – по кривым путям пространства
Винтиков миры рассеяв, создавал себе уют.

Королевство бесконечно – ни пространство и ни время
Не воздвигли на планете духу датскому преград.
Дон Кихот, таскать не стоит старых идеалов бремя,
Пользы нет – мечом сражаться с невидимкой, наугад!

Мы стоим в болотной жиже, как в прокисших дрожжах винных,
Мы погружены по локти – скоро к горлу подойдёт,
Проникая в кровь и гены, в плоть детей младых, невинных,
Наполняет ядом c вонью дни и ночи напролёт.

Что сказали Вы? Упитан лишь павлин, кормлённый басней?
Хрюкают, Вы говорите, тe свиные черепа?
Ах, виски гудят от пульса королевства, всех опасней,
Ах, воняет датским духом, провоняла им толпа!

Вот философы-тираны, те, что без хребтов и нервов,
В языке готовят спешно инкубатор для червей,
Что в грязи растут, сжирая идеалы из резервов,
И пороку в нас не равен шанс их выжить, а “равней”.

Что за торг идеологий, что за трафик датской маркой!
Экспорт-импорт, упаковка, сети розничных продаж –
Мелкие детали ада и гангрен гнилых помарка…
А Шекспира мы… не так ли? вмиг возьмём на абордаж!

Что там в Королевстве Датском? Ну а что с ним может статься?
Всё по-прежнему – сгнивает… и здорово только так.
Материт его Принц Гамлет – всё ему убийства снятся,
Всё грозит престол – в осколки… и сломает ведь, дурак!

Оригинал на румынском:

ETERNA DANEMARСĂ. ARCADIE SUCEVEANU

Ce mai face Danemarca? Ce sa faca Danemarca?
Putrezeste mai departe, bea la votca si tutun.
Doar c-o mai injura Hamlet si-o ameninta, saraca,
C-o sa-i sfarme-odata tronul, si-o sa-l sfarme, ca-i nebun…

Rugineste adevarul ce a fost uitat in ploaie,
Se impute si cloceste oul in privighetori.
Dogmele se intetesc ca mustele pe maruntaie,
Si se banuiesc luceferi chiar in mitul cu duhori.

Cariu-si scrie inainte cronica in tronuri roase,
Macinind dulci putregaiuri cu un miros actual.
Viermii? Viermii cei din balta au veleitati de raze,
Forfotind pe-un soare tulbur ce pluteste pe canal.

Danemarca e eterna – Danemarca sociala,
Morbul ei e viu in toate, viciul ei e patogen.
Dinspre tronul ei adie parca-a beci si-a mucezeala,
Raiul ei e-un rai specific, ce duhneste a infern.

Pin-la zidul ei s-ajunge pe un pod din aripi arse,
Lebede injunghiane stau zidite in decor.
Teatrul ei e-o moara, care drame macina si farse,
Un surub – mai mult nimica – este fiece actor.

Un surub! Viziunea simpla-a Danemarcei e surubul.
Eu, si tu, si el, si dinsii – suntem surubase mici.
Dumnezeu (chiar el, se pare) e surubul fara scrupul,
Ce-a prasit lumi de suruburi si le-a raspandit pe-aici.

Danemarca-i pretutindeni, Danemarca e in toate,
Duhul ei morbid, fantoma-i bintuie peste pamint.
Vai, sarmane Don Quijote, nu ti-am spus, ca nu se poate
Sa lovesti in ea cu spada, ca in moara cea de vint?

O, ce tulbure dospeala! Nu simtiti? Fierbem in drojdii,
Stam in mizga pin-la coate, stam in mizga pin la git.
Ni se furiseaza-n singe, trece in copiii nostri,
Si ne umple cu otrava, c-un miros pervers, urit.

Ce ziceati? Sunt grasi paunii cei hraniti doar cu vopsele?
Ce ziceati de-aceste teste? Grohaie, ca niste porci?
Ah, te simt batind sub timpla, Danеmarca- vremii mele,
Ah, miroase-a Danemarca orisiunde те ;ntorci!

Filozofi de ham si pinteni, din cei fara nervi si sale,
Ii cresc larvele sub limba, o cultiva in noroi,
Si ea creste, se extinde si ia forme ideale,
Sansa ei fiind egala chiar cu viciul din noi.

Ce comert  ideologic, ce trafic de Danemarca!
Exportata, ambalata si vinduta la pachet –
Mici bucati de iad, cangrene purtind rincezita marca…
Nu-i asa, ca Domnul Shakespeare pare azi un desuet?

Ce mai face Danemarca? Ce sa faca Danemarca?
Putrezeste mai departe si e sanatoasa tun.
Doar c-o mai injura Hamlet si-o ameninta, saraca,
C-o sa-i sfarme-odata tronul, si-o sa-l sfarme, ca-i nebun…