Библиотека ArtPersona
Вот и бездна. Говорю ей : -Ты чего так пасть раскрыла? Что, с тобою не воюют? Лишь лететь? А я бескрыла. Падать тоже не пристало – Не температура все же. На колени? Нет, не встану! Я не в церкви, не на пляже. Пустота – освободитель? Так оковы не набрыдли. Ты чего такого мститель? Существуешь? Это […]
Давно, еще в 2013 году написался такой стишок. Какие же мелкие тогда были те обиды. Такой вот Paths Divergent – Бывает бывшим агент, И даже интеллигент, Просроченный ангажемент Простым листом… Стал бывшим университет, Посол, даже президент, А бывшего друга нет. Он потерялся в пути, Теперь его не найти. Меж бывшим и друг – провал […]
Теорема Каждая жизнь – конечна. Однако, Ни одна Мать Не рождает дитя для смерти… Генетический код Н.Н. Абразивами звёздных небес Полирую сознанья хрусталь, Чтобы в гены грядущих повес Просочилась из космоса даль. Зашифрую биномы в стихи, А прилив закодирую в метр, Чтобы, ласточкой из-под стрехи, Хоть один, но […]
Неписаные правила, житейские руководства и даже философия — всё это в нашей семье издавна закладывалось в пословицах и поговорках. Будто в них шифровалась формула жизни, матрица, в которой всё на своём месте: и добрый совет, и тёплая ирония, и предостережение. Папа, например, иногда такие изречения глаголил, что они стали для меня настоящими ориентирами. Вот, например: […]
Тот вечер начинался как обычный. Солнце садилось за горизонт, окрашивая небо в цвет перезрелой сливы, а воздух густел от запаха полыни и нагретой за день земли. Мы шли к бабушке через поле, где цикады трещали, будто спешили допеть свою песню до темноты. Мама несла в руках гостинец, папа шагал молча, заложив руки за спину, а […]
Мой папа часто болел. Ещё в детстве, во время отступления нашей армии, он попал под обстрел — осколок снаряда навсегда остался у него в ноге. Потом добавились боли, язва желудка (может, от тревог да переживаний), и в какой-то момент родители уехали лечиться в областную больницу — в фантастический, почти мифический город с морем. В […]
Крольчиха рвала на себе мех, стучала задними ногами, словно хотела пробить пол клетки. — Не бойся, — шептала я, просовывая ей в клетку веточки вербы. Её розовый живот, обнажённый под шерстью, вздымался часто-часто. Так дышат перед чудом. Или перед болью. Она смотрела на меня сквозь прутья — её глаза мерцали, как два крошечных месяца. И […]
Мир, разделённый на дворы-колодцы,Где лёд в апреле начинал колотьсяНа серые, солёные караты.Глядели неба хмурого квадраты.Подъезд, квартира, двери, домочадцы.Как мне до них хотелось достучаться…Июньской ночи строгим школьным меломГрядущее чертила неумело.
Мы верили, что память станет броней. Что пепел Хатыни и стоны Бабьего Яра, кровь миллионов отольются в щит, который не пробьёт забвение. Мы думали: человечество выжгло фашизм калёным железом — чтобы даже тень его не посмела упасть на новые поколения. Слово «нацизм» должно было стать клеймом, как цифры на руке узника. Вечным предостережением. Но оказалось, […]
У многих так: в детстве отец — почти бог, опора, герой, даже если строгий или молчаливый. В юности — всё ещё любимый, нужный, но уже издалека. А потом, словно невидимая рука перерезает нить, которая казалась вечной. Разрыв — тонкий, внутренний, но ощутимый. Часто это происходит без ссор, без громких слов. Просто жизнь разносит по разным […]