Тег
Апрельский ветер Владимир Блэк Мне нравится ветер апрельский; Пусть даже и снег преподнесший, Ко Дню моего рождения, Ведь мы, несомненно похожи – Тем, что такие разные… Порою – до безобразия. © В Блэк. 2018. Апрель. Ю. Сычёв. “Апрельский ветер”.
поздней осенью болен деревней немой брежу – худые дома попрошайками вдоль дороги стоят там проходить мимо – стыдно © В Блэк. 2018. сэдока. художник Г. Шаройкин.
Промокшие ноги по кислой дороге меня неустанно манят берёзовым соком, отмеренным сроком идти – километры подряд. И если ангину схвативши не сгину подружки всей рощей сулят апрельскому сыну, доверив и спину меня допьяна напоят. © В Блэк. 2018. Апрель. Жигулёвская акварель ® Reine-Marie Pinchon – “Aquarelle de printemps”.
Я, пока свою пристань мою,Отошедшему вслед кораблю,Проклинаю синее море,И тебя, я совсем не люблю. Так она каждый раз говорила,Только в порт заходил моряк.А на утро с ведром выходила,Босоногая Катти Сарк. © В Блэк. Мар. 2018.
Вступая в княженье, зима завьюжила. Позёмкою в поле быльё занесло. Декабрь, холодные вскрыл свои жилы. Жене и любимой, всем бабам на на зло. А тем, не впервой оставаться в невестах, С морозной печатью на стылых устах. В обещанных (то что растают) брильянтах, Всё лучше лежать, чем в бумажных цветах. В Блэк. 2018.
Раки шепчутся в тазу,Им сегодня не до драки.Молодой смахнул слезу,– Нас в котёл, да это враки! Ваши страхи мне смешны,Со стыда бы вам зардеться,Подставляй, братва, клешни –Встать, из таза оглядеться. Хоть под панцирем его,Было рыцарское сердце,Хвост от зрелища свело,Понял рак, не отвертеться. В жабры впилась смерти вонь,Зло вода в котле кипела,Колдовал под ним огонь,Время запускать […]
* * * В расхристанной рубахеЯ на крыльце босойВнимаю песню птахиЗвенящую весной Проснувшись с пива, вышелНочь. Месяц меж ветвейРазтрелью сон всколышалЗашёлся соловей Выделывал коленцаСадил в ночной просторЛожил дробь ровно в сердцеЯ-ж, не дышал, как вор.. Курился дол туманомЛист, весник теребилВ спокойствии обманномТак много скрытых сил Я понял – Знаю больше..Я в мире раньше был..И я в волненьи странномО […]
Никакой в этом мистики нет, Вспять не ходят, ни реки, ни годы. Кто ты? Лиственной, хвойной породы, Спил лишь выдаст, колечками лет. Никакой в этом мистики нет, Бросив семя за ржавую рампу, Я, ложась, не гашу свою лампу, Задувая Божественный Свет. Никакой в этом мистики нет, Жив, пока живы Ленин и Цой, Как они, так-же […]
Сердобольный морозец дурит, Трескача дал по роще соседней. С белой бани, лишь телом отмыт, Нет ни в красном икон, ни в передней… Я с душою сивушной – грешник. На Сочельник Зима блажит, Без светил, ночь была-бы бредней, Лунный свет серебром пролит, Парафином свечи столетней… На каштан – отставной подсвешник. Самоцветами наст искрит, Не облаянный […]
Займутся, затрещав, поленья, Труба закурит горький дым, Сгорит сухое поколенье, И, тлеть ли этим, молодым… Дрова сырые пообсохнут, В печи-прожоре все мы ровня, Небрежно сваленные, грохнут, Совсем не люди, просто дровня. И, перейдя из пекла в пекло, Уголья полыхнут пожаром, И упадут холодным пеплом, Под ноги чёрным кочегарам… В Блэк. 2010.