Категория
Утро брезжет еле-елеПод тяжёлый ламбрекен.на распластанной постелиРдеют кляксы вскрытых вен. Пляшут тени в перспективеРазлинованных шпалер.Из соснового массиваПуст пузатый шифоньер. Среди съёмного СодомаКурит яблоком кальян,Над останками кондомаПроизводства Хиндустан. Не сошедшись на мотиве,Копы ищут отпечатки.Уложить, хоть в детективе,Чакробортни на лопатки. Еле-еле брезжет утро,И распятая меж стен,Безмятежно БрахмапутраЗаливает гобелен. В.Блэк » 21 окт 2012
Прохладный воздух, как хрусталь Его вдыхаю осторожно…И паутинки тонкой шаль Дрожит от ветра так тревожно. Воспоминаниям моим Чуть приоткроет осень двери И смоет иллюзорный грим,А сердце вновь захочет верить… И мне не жаль, совсем не жаль Того о чем вчера страдала,А эта легкая печаль Всего лишь к октябрю приправа…
Мерный гул стоит над головой. Это век ворочает листвой,пласт ниспровергает за пластом жизнь в её издании простом. Я среди осинок и берёз верую в бессмертие всерьёз.Тленно вороватое зверьё. Смертно звероватое ворьё.Равный назначается предел для бедняцких и сановных тел. Ищешь вечность? Вот она, гулка, под угрюмым сводом сосняка,и не успокоится никак шепчущийся с кем-то березняк. Дубом […]
Как все загадочно вокруг.Вот – вздрогнул лист,Вот – замер вдруг.Уж тронул чуть его багрянец.И озера прозрачный глянецВобрал в себя и холм, и лес,Движенье трав, и синь небес.И в бездну белых облаковСтруится легкий дым костров.И хмель последних теплых днейВезде:над жменькой желудей,В душистых скошенных лугах,В деревьях, в воздухе, в цветах.И запахом сладчайшей мятыПоля осенние объяты.Сгорает сад, меняя […]
А я люблю дождей осенних мглу,Опавших листьев шёпот под ногами…Октябрь вышивальную иглуВоткнёт и уберёт тюки с холстамиДо следующих рукоделий майских,Покой и свежесть разбелённых красок,Что в равновесие приводят всякий раз,Чаруют взгляд усталый без прикрас.А я люблю прощальный гомон птицПод окнами в промокших тёмных вишнях,И редкий луч, как взгляд из-под ресниц –Его, как зеркала, гоняют крышиДождями вымытые […]
взято здесь: http://img-fotki.yandex.ru/get/6311/162606097.0/0_d6ae0_f03faed8_L.jpg “Компот” компоста и дождя,Намокшие стволы, как фраки;В холодных струях ноября,Ветрами листья теребя,Предзимние крадутся страхи. Ещё не падал первый снег,Не промерзали за ночь лужи,Но в звуках парка онемелФонтан, осушенный к зиме,А мраморный Адам простужен. Потёки трещин и воды –Нагое осени убранство;Осколки канувшей войныС печалью утра сплетены, –Мне с ней не хочется расстаться.
Словно данью обильной, листва Опадает под ноги берёз, Это осень вступает в права, Это бой не на шутку – всерьёз. И как многие лета подряд Осень кроснами* ткёт пестрорядь, Понимая: зелёный наряд Всем пора на доспехи менять. Чтобы мир ей помог сохранить, (Хоть бы раз это всё помогло!), Заплести в паутинную нить Бабью щедрость да […]
Пока что не подмочены обочины, да и тропа в бору почти суха.Но грустным ореолом оторочены осин уже с берёзами верха. Леса пустеют. Видишь, поредели как? На всё легла забвения печать.Не с первого числа, так с понедельника и мне бы жизнь по-новому начать. И мне бы те возможности подбросили: как мир лесной, и вспыхнуть, и дотлетьсмеркающимся […]
В. Митрохину Кто это выдумал? Осени долгой свечение все еще теплится в рощицах и между строк. Облака белого неуловимо влечение. Неба вечернего тихий, неясный восторг. Золотом соткано знамя над всеми высотками. Воздух такой, что не выдохнуть имя без слез. Кто этот ловкий, кто вырезал озеро с лодками, сладил сусальный багет из осин и берез? […]
Тянет с табачки,Сдох попугайчик волнистый, любимый. Непоправимо желтеющий ясень качает плечами, у бабушки астры в ведёрке скучают. Сквер устлан каштаном и преющей дулей. С горбатой гражданкою сударь сутулый простился холодным своим поцелуем. Ну как же противно несёт никотином! Где белые лодки на море июля? Уплыли, вестимо.