Алë, весна…
Алё, весна, где твой напор?
Фатально мал мой столбик ртути!
Надуман модный приговор…
Ну, что ещё сказать по сути?
Как изнурённый Вальсингам
Я хоть сейчас готов раздеться
И положить к твоим ногам
Чумой не тронутое сердце.
Другие произведения автора
Уже не взвоет волк…
Уже не взвоет волк НавальныйИ не проблеют в новостях,Что град Петров — не дом хрустальный.А гроб гранитный на костях.И я бывал в гробу том дивном,Но я еше был слишком мал,Птенцом доверчиво-наивным,И многого не понимал,Когда похрустывали ребраНезванных, в общем-то, гостей,И мЕтро — громыхала — кобраПо — вместо шпал — рядам костей…
Когда наскучит спорить…
Когда наскучит спорить нам,Да, я порой бываю грубый, Мои настойчивые губы. К твоим потянутся губам И пусть они морскую сольДо основания не смоют.Я не стыжусь, и ты позвольНе церемониться с тобою. Пока истерики мужьяСвоим закатывают женам,К твоим ногам успею яУпасть до дна опустошенным И приукрасить твой загарНоворожденным перламутром,Не хуже, чем агар-агар,Какой бывает только утром.
Снег падает…
Снег падает и падает, и тает.И, кажется, не кончится зима,Как эти мандарины из Китая,Как выжившее горе от ума,И в бездну не закроется прореха.И тает снег и тает без конца.И снеговик уж падает от смеха,Теряя очертания лица.
Ай, как хорошо!
Весны не хватает.