***
Шанхайский транзит. Сигарелла, вино, стопа…
Шелковый вечер – в лед, на бокале – помады след.
Рядом дрожит луна, но отраженья нет..
И разбивает ночь горькая нота: «фа..»
Рельсы свинцовый вкус.. Лунный, скользящий блик…
Пятна и вдоль двери. Легкий, воздушный след…
Тускло мигнул фонарь… Вновь я к строфе приник.
Звуки губами пью.. И остановки – нет…
Тран – зиииии- ит!
Ну, не знаю, может, я пьян, забыт?В инстаграме мой меч короля Артура.Королева, девчонка, седая дура, Мне – не пишет.Браслетом простым звенит…Я латынь переврал и бретонскийНа новый лад. Сценарист – Бог глухойОн до хрипа играет на стертой флейте:«Воскреси меня, слышишь: «Я только твой!»В инстаграме Вселенной.. На нежно – фейсбучной лентеЛуны…
Королева, улет!Не пишите, санскрит – не шрифты.Файл – справа по борту.Полета режим на планшете.Королева, меню, пара скриптовИ профиль душиТонким грифелем марта,И, правда, весна, на примете!Не пишите мне писем.. Я графитти больше люблю…И дыханием греюЗабытую букву в конвертеПолстрофы…
Алезия – последний город галлов..Мой лепесток, сокровище! И в малом,И в букве, на пергаменте, клянусь,Что я вернусь… Хоть тенью, но вернусьВ сырые весны, талые снега, засыпанныеМелом берега.Вернусь к тебе, как кипариса ветвь,Как хрупкая, затоптанная твердьКак неизбежность, смерть, хвала, исток…Мое сокровище… мой нежный лепесток…Последний город. Мой оплот. Скрижаль.Вернусь как вор, забывший, что февральКак в стылый […]
Комментарии