Ты ли это, старушка?..

Ты ли это, старушка?.. Вижу, что ты.   
Но, признаться, если б не алых литер      
надвокзальный неон, да слоны–коты        
(не кормил которых разве кондитер),
   
баритон этих улиц, мрамор и гарь,   
дотлевающих в ночь головнями башен, 
не отлились в блудные б те берега,                
по которым я брёл через век вчерашний…

Там ещё не жгла, не крушила сталь,         
не томились души кандальным пудом;
там, в окне на Волхонке, плакал февраль,
и ютил скворцов палисад в Трёхпрудном.

Но излом полями площадными рос,   
в переулчьих грядах твоих, пещерах.   
Сколь ни длил мотив менестрель берёз,   
уж навис над кудрями мрак “Англетера”.   

Двоеглавые птицы, под визг резцов,             
в реверансах стыли бордюрной глине.
Прах эпохи с фасадов твоих — в лицо
ветер времени нёс, как пух тополиный…

Век отчалил, штилем сменился мистраль.            
В серебро и стразы тебя разодели,                  
но не плакал с Волхонки больше февраль,         
и скворцы из Трёхпрудного улетели…

–