Фортепьяно в кустах не спрячешь,
Не поставишь, скелетом в шкап.
Не от счастья ли, дура, плачешь?
Я отец, не из римских пап.
Всяко, грешен., ну что, похмелишь?
Жизь, онавить – то инь, то ян…
Я по глазкам узнал, не веришь?!
Фортануло, знать буду пьян.
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
Сурьезное произведение. Володя, Вы все это время ” ходили в народ”?
И снова здрасьте!))
“Ходить в народ” у нас не треба,
он здесь повсюду и вокруг..,
А не писалось – экий ребус!,
я в шоке от фашистских сук…
Как ты правильно, Вов, сказал. У меня то же самое. Не могу писать совсем…
не.., не пишецца.., про ЭТО не побывав не могу, а про другое не…
Вот я слушал у Башлачева в юности песню с сюжетом, где герой сказался солдатом, чтобы у вдовы поесть-попить-переночевать. Почему-то снова вспоминаю, как перечитываю это славное стихотворение.
Спасибо.
дааа.., жииизня!