Самой себе – чуть морализаторское

А если уж идти – так до конца,
До края: до стремянки  или трона…
Усталый день стирает пот с лица
И стягивает ватную корону.

И как тебе – ему пора признаться,
Что эти игры он видал в гробу:
Что за ночь нарастет добротный панцирь
С которым “завтра” поведет борьбу

За право всех любить (не на параде),
За право открываться не боясь,
Что жизнь в прозревший глаз иголку всадит
И уведет в обыденную грязь…

За право целовать (как хочешь долго),
За право ждать не плетки, а венца.
За то, что называют чувством долга
(Но не формально, а с предельным толком),
За розовость надежд и цвет лица.

Зачем светило селевой поток
Стремит в твои сердечные руины?
(Когда б хотелось крови – хоть глоток,
Да ты сентиментален и жесток,
И наг, как на закате бедуины…)

Зачем тебе пристрастия Нерона?
За что теперь ты трогательно сник?..
И день, лишенный сахарной короны,
Расплакался, как юный призывник…