Сто лет одиночества

Помнишь, раньше хотелось дожить до ста?
А уже середина, и до креста
и двух дат – только пост да проза.
Пьяный Гамлет вопрос третий раз трубит.
Выбираешь трусливо опять – “ту би”,
выплывая из доз наркоза.

Тридцать лет и три года, а будто – сто…
По лбу рыба хлестнет золотым хвостом,
ты очнешься – никто не ищет,
то ли день, то ли ночь, то ли белый свет,
ни контактов , ни рифм, ни контента нет.
Есть корыто с пробитым днищем.

…Чао, док и больница! Ползёт трамвай,
под сонату Шопена не в рай, а в май
повернешь со своих поминок.
Ты воскрес и по-прежнему форте пьян,
за билетом полезешь в грудной карман –
а там горсточка чешуинок.

А потом ты идёшь непонятно где
и плывешь в неизвеcтно какой воде
аки посуху, брюхом в иле,
задыхаешься, ширя свой глупый рот.
Виден след от крючка на сто лет вперед,
и продали тебя, и купили.

Снова голос услышится из глубин,
и ты снова не выберешь”нот ту би”.
Подлатаешь слегка изнанку,
веря: солнце – оранжевый рыба-кот –
отоспится, потянется и – взойдёт,
лихо вынырнет над землянкой.